Bordel de dieu... C'est tellement chiant ces putains d'embouteillages. J'ai d'ailleurs opté pour la moto uniquement pour ça. Et encore... Y'a les bons motards, et les mauvais. Les abrutis qui se stoppent nets en pensant ne pas pouvoir doubler, ceux qui conduisent comme des breles, et ceux qui se croient seuls sur la route. Une joyeuse bande de connards, donc. Il m'est fréquemment arrivé de partir en live avec ce genre d'énergumènes. Un bon coup de casque dans la gueule fini par arranger les choses en général.

Donc oui, je suis pris dans les bouchons, sur ma moto, lunettes de soleil perchées sur le nez, casque noir et luisant... Equipement noir en général. Sauf le jean, en fait. Mains gantées étroitement serrées sur les poignées, j'accélère par petits à coups, faisant rugir le moteur de mon Hayabuza Roadster, ce qui ne manque pas de faire tourner la tête de plusieurs automobilistes sûrement fascinés par la puissace et le bruit de l'engin. Mais bordel... J'suis sur une bécane de compét' et j'peux même pas rouler... C'est à s'en foutre les nerfs. Et comme je suis d'un naturel nerveux... Bah le pétage de plombs n'est pas loin.

Y'a ce connard, juste devant moi, qui avance pas, et j'me dérange pas pour lui coller au train, faisant vrombir un peu plus fort la cylindrée, et lorsqu'enfin il se déporte un peu sur la droite pour me laisser passer, je le gratifie d'un vague : "Connard", tout en passant mon chemin. Pas de merci pour des tanches pareilles. Si seulement il savait conduire... Ca aurait changé la donne. C'est qu'en plus je suis notablement pressé. Ma fille, Angie, m'attends à la maison pour qu'on aille lui acheter un nouveau téléphone portable... Elle à pété le sien, et en voilà un truc qui m'agace aussi. A 18 piges, elle est pas capable de faire gaffe à ses affaires... M'enfin. Il faut que jeunesse se passe, n'est-ce pas ?

Me voilà donc presque à hauteur d'une berline conduite par une nana. Mon dieu. Les femmes au volant. Toute une histoire, ça. Je reste vigilant et entame donc le dépassement, sans trop accélérer. C'est que le bordel de mon pot d'échappement pourrait la faire flipper.

Je suis à hauteur de sa portière. Le dépassement est donc presque terminé. Ouais mais voilà. Le sort s'acharne aujourd'hui. Le ciel a décidé de mes les briser menues, juste histoire de me foutre encore plus les nerfs en pelotte. Non parce que je sais pas ce qui lui prend, à la gonzesse, mais elle se déporte vivement sur la gauche. Et là... Mais là... Je fais de mon mieu pour éviter de me casser la gueule, seulement les carosseries se percutent, et je freine au max pour limiter les dégâts. Le pare choc de sa bagnole me rentre dans la jambe droite, et raye le côté de ma bécane. J'ai mal, mais surtout mal pour le prix que va me coûter la rénovation de la peinture... Je déteste cette connasse.

Arrêté sur le côté, je retire mon casque et le pose sur la selle de ma Hyabuza, tout me frottant le mollet de manière énergique. Putain, je douille mine de rien. Mais je descend de la bécane et la repose sur sa béquille, pendant que j'observe les dégâts...

"Eh merde... Fais chier putain."

Je suis bon pour refaire toute la peinture du côté droit. Comme si j'avais que ça à foutre et surtout comme si c'était le moment que mon compte bancaire prenne cher comme ça ! Levant les yeux vers la nana qui s'empresse de me rejoindre je grogne :

"Vous êtes contente j'espère ? Vous savez ce que c'est qu'un rétroviseur, ma p'tite dame ?"

Je me déplace en claudicant, et tout en raillant, je pose une main sur son rétroviseur :

"Voilà... Ca permet de contrôler si quelqu'un nous dépasse ou pas. Maintenant que les explications sont faites, j'peux savoir pourquoi vous avez déboité comme ça ? Vous savez que vous auriez pu me buter ?"

J'suis passablement énervé, mais j'essaie de me contrôler. Mon ton n'est pas agressif. C'est plutôt un mélange de respiration forte et de moquerie, un peu comme si je m'adressais à une gamine de 8 ans. Faut pas déconner quand même... Elle a eut son permis où celle là ?